Entró en la rotisería y saludó al dependiente.
Le pidió pollo al verdeo y el joven le pregunto si quería pata o pechuga.
Pidió pata y un instante después la cambió por una pechuga.
¿cómo es posible ser inconsistente de ese modo?
Estamos perdidos, somos un pueblo sin rumbo, sin un objetivo claro. La nada nos espera,
Hace unos días, haciéndole un favor a mi compañera -que se dedica a corregir textos- me topé con la fachada de una importante casa funeraria.
En la la vidriera del establecimiento rezaba: "Capitales Argentinos con Tecnología Española".
Desconozco cuales son los avances en la tecnología del funeral pero supongo que están relacionados con cuestiones como la conservación de los restos y la ergonomía de las manijas de los ataúdes.
Este pequeño incidente ha despertado en mí una atención inusual para con las casas mortuorias y hoy pude ver otra leyenda inquietante: "Funerales Propios".
¿Se refieren tal vez a la cada vez mas habitual tercerización de servicios? Así, la mortaja la brinda una empresa pero, esta, al igual que la que confecciona el traje de madera, son sólo contratistas que trabajan para un emporio de la angustia que, a su vez no tiene ni una camioneta pintada de negro pues existe una firma de logística cadavérica que les brinda servicios.
Siendo este el caso, queda claro que la firma que vi hoy es una buena opción y ahorra potenciales disgustos en un momento absolutamente inconveniente.
Pero si acaso el sentido de la palabra "propios" alude a la corrección de los mismos, al grado de respeto que el protagonista de la situación recibe de la empresa la situación no deja de ser inquietante.
Imaginemos que ante la pérdida de un estimado conocido vemos que su receptáculo final es lanzado dentro de una furgoneta llena de damajuanas con el mismo ímpetu que, cuenta la leyenda, las sandías en las areas de descarga de los supermercados.
Ante esta circunstancia, el anuncio, es aún mas confortante, pues nadie se encuentra de ánimo como para sobrellevar semejante incordio.
Ya sabe, si piensan morirse, pida un "funeral propio" en todos los sentidos de la palabra.
Aunque mi sugerencia final será: Ante esta y otras muchas dudas... Por esas mismas dudas, no se mueran.
Hoy me encontré con esto en un diario y me surgió un interrogante: ¿Qué razones hacen que a mas de la mitad de las personas que se toman la molestia del click no les interese ninguno de estos resonantes juicios?
En primer lugar me incliné por la extemporaneidad de los procesos. Recordemos que la tragedia de Cromañon fue utilizada para destituir al jefe de gobierno de Buenos Aires no mucho tiempo después del penoso suceso. Por otro lado, la fundación Felices los niños, creada por el Padre Grassi, presunto abusador de menores cayó rápidamente en la desgracia económica con sólo la acusación manifestándose por los medios.
Es posible que la sociedad haya encontrado una solución a las ralentizantes rutinas del derecho formal y se conforme con sus propias sentencias o dictámenes heterogéneos y distribuidos. Así unas doscientas familias ya han estigmatizado a los organizadores del recital que termino en tragedia y mientras aquellos se uniforman con remeras pidiendo una justicia mas ad hoc a sus gustos musicales y estos otros dejan de invitar a sus programas de televisión al cura pederasta.
Luego volví a mirar el gráfico y noté que los juicios a Bussi y Menendez no figuran como alternativa. ¿Será posible que el 52,95% de estas personas esté, en verdad pendiente de esa posibilidad de justicia aún mas tardía? ¿Será posible que no sea un problema de indiferencia o morbo extinguido?
No lo sé.
Por las dudas no me quiten la ilusión .
Estoy leyendo Otra vez el mar, de Reinaldo Arenas.
El texto esta está lleno de cubanismos por lo que, por momentos me resulta un poco oscuro. Vengo luchando, de a ratos, desde hace años, con esa dificultad, por lo que el libro viaja, cada tanto desde y hacia la biblioteca.
A Arenas, el régimen castrista le secuestró dos veces el manuscrito, así que tuvo que escribirla tres veces.
Ya que este tipo se tomó la molestia de escribirlo, decidí que tengo que terminar de leerlo aunque me cueste algo de trabajo.
En este intento, me compré un cuaderno de los que se usan para armar índices para ir anotando las palabras que me resultan desconocidas.
Esto me "inspiró" para homenajear a una de las genealogías del blog de MaxD: "mi palabra favorita"
Se viene "Mi cubanismo favorito".
Desde que tome conciencia del extraño hecho de que cumplo años en el aniversario del bombardeo sobre Hiroshima un poco del día se lo llevan los pensamientos acerca del horror.
Si hay alguno por ahí que sepa rezar que me anote con una.
Gracias
En los momentos finales de Blade Runner, Deckard regresa a su departamento buscando a Rachel, la replicante de la que se ha enamorado. La replicante que no se sabía como tal.
Cuando descubre que, para su asombro, Gaff no la ha exterminado, le propone huir con él con destino incierto. Ella acepta.
Deckard se detiene en la puerta del departamento para vigilar la huida de Rachel al ascensor del edificio y repara en un objeto en el suelo:
Un pequeño origami. Un unicornio de papel. Un unicornio como el de sus sueños.
Entonces entiende que él tambien es un ser sintético. Un androide que sueña con los sueños eléctricos que la corporación Tyrell le ha implantado. Gaff, amante del origami, lo sabía. Pero por alguna razón, tál vez, porque de todos modos tanto él como Rachel tienen una fecha de caducidad, como todo producto, los ha dejado en libertad en el último instante.
Ninguno de los dos va a sobrevivir.
¿Por qué cuento el final de una película?
Porque hoy me senté frente al escritorio de mi psiquiatra y sucedió algo muy extraño.
Me sentía especialmente animado y el doctor me preguntó a que se debía.
Luego de varios días nublados, el sol de esta fresca mañana me resultó especialmente reconfortante, por lo que concluí en que esa era la razón.
-El sol -dijo el doctor. Y sonrió.
-Sí. Me gusta el sol -pensé en voz alta.
La conversación velozmente se alejó de nuestra estrella y viró hacia tópicos inusualmente gratos. Por un momento casi me pregunte qué hacía ahi.
Al salir de su despacho siempre atravieso solo la pequeña sala de estar hacia la puerta del departamento en la que alguna rara vez algún otro paciente aguarda. No era el caso hoy.
Repentinamente algo llamó mi atención. El doctor ya había cerrado la puerta de su consulta por lo que no pudo ser testigo. Alguien había dejado en la pequeña mesa ratona un sol o estrella de papel. Hecho con la página de una de las revistas que duermen el sueño de los justos en esa sala de espera.
Alguien vio mi sol. Alguien sabe que es lo que sueño. Alguien sabe cuanto tiempo me queda.
No soy real.
Y sin embargo duele.
Estamos trabajando para mejorar el blog un poco. Sepa disculpar este post inútil.
